JRAMALLO
Mis vecinas tienen una jaula con dos canarios en la ventana y dos pajaritos entre las piernas. Mis vecinas son guapas mujeres hombres que trabajan tarde y salen a la plaza a fumar y reír. Yo también necesito fumar para entender. Necesito maría para descreer lo poco que creo. Para reír cuando quiero llorar. Para negar, engañar y seguir.
Voyeur – mirón. Ambigua actitud entre la resistencia y la complacencia. Entre la distancia visual y el acercamiento táctil.
La culminación amorosa en la pareja es un Bondage o esclavitud mutua; la fusión no se producirá sin violencia, sin la pasión caníbal por devorar al otro, por vampirizarlo.
Lágrimas de Eros en el Madrid de Tita Thyssen. Toulouse Lautrec. Óscar Domínguez. Franz Von Stuck, Tom Hunter. ¿Para qué sirve un museo? ¿Para qué sirve una audioguía? ¿Para qué sirve ir a un museo con una audioguía y gafas de cerca?
De frente Loquia y su té negro con canela. En un sillón rojo sus ojeras malvas y su triste belleza. Equinacea para la gripe y azúcar morena porque sí. En un espejo grande de marco dorado mi calva, mis gafas de aviador sin avión; Yo. Edith Piaf en los altavoces cuadrados del Starbucks y la calefacción pegándonos.
A la izquierda dos alemanes jóvenes. Azules. Ella muy actriz, dos pastillas blancas y Brownie. Él muy paciente, muy sumiso y café. Guapos. Asépticos. A la derecha dos españoles jóvenes. Ella llora y mocos. Él chocolate y omeprazol. Las manos cogidas: te quiero mi amor pero esto no funciona...
Bondage. El psiquiatra asesino no es un asesino. El jurado del pueblo lo dijo. Su familia tiene mucha pasta y dos apellidos que suenan muy bien y por eso él no es un asesino sino un atenuado homicida. José Diego no quiso hacerlo pero el alcohol es muy traicionero y las mujeres todas unas putas. Te provocan, te arrebatan, te amenazan y te obligan a que venzas tu miedo y seas un hombre. José D Yllanes el psiquiatra está arrepentido y jura que se portará bien. Colabora y cuando salga pronto de la cárcel tendrá mucho cuidado. La próxima vez no dejará huellas.
21 diciembre 2012. La tierra, el sol y la vía láctea se alinean: grieta oscura. Eclipse cojonudo y todos a tomar por saco. Eso dijeron los mayas y Nostradamus. Eso han dicho los estudiosos de la NASA: gran tormenta solar, los polos invierten sus posiciones y sus magnetismos, todos los controles electrónicos se van al carajo. Colapso total. Las neveras descongeladas y los móviles sin cobertura. El fin. El Homo Nescius concluye su hazaña, la tierra en cueros, sin defensas, y los más ricos, los que siempre han sido ricos, buscan vuelos de bajo coste a la luna y a Marte. Descuentos por familia numerosa. El planeta verde azul tiene hambre y sed. Padece de cáncer de pulmón y fiebres altas. La cosa está jodida. Absténganse padres buenos, cristianos y piadosos de tener hijos; morirán jóvenes. Las crías humanas son débiles, nacen sin saber de qué va el asunto, no pueden morder, es el turno de las ratas y las cucarachas. De los políticos y de sus jefes empresarios. Sálvese quien pueda.
Me levanto del banco de madera fría moviendo mi culo frío. Muevo el humo blanco. Meto la cabeza y agito las manos; guardo la hoja en el bolsillo. Ya queda menos. Cada minuto pasado, sumado, es un futuro menos, un muerto más. Dormir sirve para algunas cosas, pero no para olvidar. Olvidar sirve para seguir, pero no para olvidar. Mis vecinas tienen una jaula con dos canarios que cantan, que aún cantan. Yo tengo una hoja llena de mierda y palabras. Ser feliz no es complicado, sólo hace falta una buena dosis de veneno, mentira, sueño y ceguera. Hasta mañana.
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