Versos de Ernest Pépin para Haití

Profundamente afectado por la reciente tragedia que han sufrido sus hermanos haitianos, el poeta guadalupeño Ernest Pépin acaba de escribir unos conmovedores versos que nos ha hecho llegar y que, con su beneplácito, hemos traducido para compartirlos con los lectores canarios.
Pépin nos brinda aquí una cruda y desgarradora crónica de ese terrible suceso que, poco a poco, se va transformando en un grito de dolor cargado de rabia e impotencia. Sin embargo, sus palabras retumban en nuestros oídos con ecos de esperanza y de solidaridad con el pueblo de Haití.

VERSIÓN Y NOTAS: JOSÉ M. OLIVER Para Haití (2)

Las velas de la muerte han llegado hasta nuestras puertas. Las olas de la tierra han empolvado los rostros. El cielo es demasiado pequeño para acoger a los muertos y las calles aúllan como fantasmas heridos bajo la máscara de los vivos.

¡Haití!

¡Haití!

Al rostro de ceniza, al cielo ensangrentado, reza con voz sonámbula el polvo de los dioses.

Hay un padre, una hermana, una sobrina, cuya ausencia nos llama a gritos. Viven en lo invisible en medio de las moscas.

Hay quien duerme de pie o en las mismas aceras. Sus ojos calcinados se niegan a cerrarse.

Hay quien en la cabeza lleva su desespero dentro de una vulgar maleta.
Hay la que muere encinta bajo piedras infaustas que en vano se retiran para que llore el sol.

¡Haití!

Haití está de rodillas al lado de edificios estallados, de cuerpos tumefactos, y la ciudad entera camina con el paso de los sepultureros.

Catástrofe que llevan en fortuitas mortajas.

Catástrofe de entrañas cuando en miradas de agua muerta se evapora la vida.

La mula del desastre va corriendo como una mujer loca.
¡Haití!

Estamos con vosotros, hombres de barro seco y mujeres que el silencio desgarra.

Estamos con vosotros, niños de muerte trágica, cuando el país se va, de temblor en temblor, a devorar la infancia.

Estamos con vosotros y os brindamos palabras solidarias.
Palabras desvestidas en las que solamente una lágrima reina.

Sois todas nuestras guerras y un cementerio enciende como una vela nuestra sangre.

Sois la sombra tendida de nuestra desmemoria. El duro resplandor del silencio de antaño.

Los siglos han gritado maltrechos por los gritos, se han nutrido los árboles del silencio de los pájaros.
¡Pero queda la tierra!

¡Pero queda la vida!

¡Pero quedan la sangre y la fe de los vivos!

Pues Haití no está muerto debajo de sus párpados de noche.

Haití no morirá, ¡numerosos poetas lo han creado!

Llamamos con sus nombres el mañana, las palabras nacientes, la garra de la fe, al pueblo llano que hace los milagros.
¡Haití! Sol de las confluencias, que prosigue su andar de luz convulsa, de imprevisible vida entre los cementerios y la grafía de los vientos.

¡Pero queda la tierra!

¡Pero queda la vida!

¡Pero quedan la sangre y la fe de los vivos!

¡Haití no morirá!

Le tendemos las manos llenas de ancestros hermanos y lloramos porque necesitamos llorar, pero en todos los muros que han caído, en nombre de esa niña resucitada al final de su pesadilla, escribimos:

¡HAITÍ NO MORIRÁ!

¡HAITÍ NO DEBE MORIR!




Faugas, 16 de enero de 2010