CUATRO POEMAS DE SOFÍA CASTAÑÓN

COORDINADO POR:
CORIOLANO GONZÁLEZ MONTAÑEZ LAS CAÑAS PRETENCIOSAS

Es tu terreno, conoces
la técnica:
hablar con la intensidad misma
de rosas abriéndose muy rápido.

La dificultad llega
cuando se aplica la perspectiva,
cuando después de cada metáfora
sólo hay un capullo.

(De Culpa de Pavlov)

POETICA

Hay una máquina de CocaCola
en la antesala de la mina.

Mina
no es una metáfora.
Mina
es el carbón en la frente
y el sudor en las manos.
La mina de mi abuelo. Puede
que también de tu abuelo.
Mina negra. Mina grisú.

CocaCola
es lo que aparece en la caja
de luz donde los hombres se cambian
y cambian palabras -porque
así no piensan- y esperan
sin céntimos
para la máquina.

En la antesala de la mina
no hay ninguna metáfora.
Hay una máquina de CocaCola
muy luminosa y muy blanca.

Y nadie la toca.

(De Hankover / Resaca)

Me llamo Sofía
y desde niña
he oído que es nombre
de reina.

Me llamo Sofía
como los pasos oscuros de mi abuela
antes de que un tren me dejara sólo
un nombre
y un vacío
en la memoria.

Me llamo Sofía
igual que el conocimiento,
me recuerdan quienes saben tres
palabras en griego y tienen
muy poco que contar.

Me llamo Sofía
y nunca me dicen
como Coppola, como Marceu,
como esa de Kill Bill
a la que le cortaban los dos brazos.

Y me disculpo
por no tener a Jostein Gäarder
en mi mundo, por no
querer estar en el candelabro, por no
tener de Bulgaria más que una postal
que no era para mí.

Me llamo Sofía
y desde niña he oído
que es nombre
de reina y también
que por aquí llueve mucho
y que antes se leía más
y que los niños ya no saben jugar
y tantas otras
conversaciones de ascensor. Por eso
para evitarnos
tanto tópico
y tanto rollo monárquico
quisiera llamarme
de vez en cuando
Dolores, Virginia, Margarite
y hablar también
de revolución.

(De ¿Qué nos han hecho?)

No duden,
señores, señoritas,
en asomar sus narices
por este humilde tendal.
En sus cuatro aristas,
en sus más de doscientas líneas
que no conducen a ninguna parte
que no sustentan más que trapos,
encontrarán
piezas de lencería rebajadas
-la última hora nunca es bonita en ningún bar-
restos de medias con agujeros
-y nadie sabe ya cómo arrancar nada sin morder demasiado-
una combinación estropeada por la lejía
- ya no sabemos borrar el recuerdo de algunas bacterias-
y ligueros estropajos corazones las tapas de un tacón.
Acérquense,
señores, señoritas,
seres esposados a sus buenas intenciones
y disfruten del paisaje
tendido
como la escenografía de un cuento de dickens
como un desguace sentimental, una penitencia
y arrojen
en cuanto lo vean preciso
todas las piedras que con cuidado
se han colocado en hilera

y a su total disposición.

(Inédito)